LaDy_Paranoia

Supongo que últimamente he estado pasando por una etapa un poco depre, de esas por las que de vez en cuando pasamos todos. Yo las llamo mis pequeñas “crisis de identidad” (aunque suene muy adolescente).Pero es que a veces estoy en un punto de búsqueda constante.No se ni quien soy, ni lo que valgo, ni a donde me dirijo…Y a veces me agobio, y lo peor de todo es que agobio a la gente que quiero, por que no saben como comportarse conmigo… El caso, es que estos días me ha dado por leer a Jorge Bucay, y sus pequeños cuentos de autoayuda, y hoy quiero dejar aquí uno de los cuentos con los que probablemente  me sienta mas identificada: 

EL BUSCADOR

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador. Un buscador  es alguien que busca. No necesariamente es alguien que encuentra. Tampoco es alguien que sabe lo que está buscando. Es simplemente para quien su vida es una búsqueda.

Un día un buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos divisó Kammir, a lo lejos.  Un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadoras. La rodeaba por completo una especie de valla pequeña de madera lustrada… Una portezuela de bronce lo  invitaba a entrar. De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar. El buscador traspaso  el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles. Dejó que sus ojos eran los de  un buscador, quizá por eso descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción… “Abedul Tare, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días”. Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una piedra. Era una lápida, sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar… Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado, también tenía una inscripción, se acercó a leerla  decía “Llamar  Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas”. El buscador se sintió terrible mente conmocionado.  Este hermoso lugar, era un cementerio y cada piedra una lápida. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto, pero lo que lo contactó con el espanto, fue comprobar que, el que más tiempo había vivido, apenas sobrepasaba 11 años. Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar. El cuidador del cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.- No ningún familiar – dijo el buscador - ¿Qué  pasa con este pueblo?, ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que lo  ha obligado a construir un cementerio de chicos?.El anciano sonrió y dijo: -Puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré: cuando un joven cumple 15 años, sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí, colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de allí, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: a la izquierda que fue lo disfrutado…, a la derecha, cuanto tiempo duró ese gozo. ¿Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla?… ¿Una semana?, dos?, ¿tres semanas  y media?… Y después… la emoción del primer beso, ¿cuánto duró?, ¿El minuto y medio del beso?, ¿Dos días?, ¿Una semana? … ¿y el embarazo o el nacimiento del primer hijo? …, ¿y el casamiento de los amigos…?, ¿y el viaje más deseado…?, ¿y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano…?¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones?… ¿horas?, ¿días?… Así vamos anotando en la libreta cada momento, cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba. Porque ese es, para nosotros, el único y verdadero tiempo vivido.  

.:Jorge Bucay:.

Pronto comprendió, que su vida era una constante mudanza.

Viajaba siempre ligera de equipaje por qué sabía que en cualquier momento tendría que buscar otro nuevo hogar. Lo que mas la pesaban eran los recuerdos que  se negaba a abandonar. A veces esos recuerdos, suponían un lastre en su maleta, evitándola iniciar el vuelo.

Pero una noche se dio cuenta de que aferrarse al pasado no es bueno, que a veces es mejor coger una maleta nueva, e ir llenándola de nuevos recuerdos. Y cuando esté tan llena que empiece a pesar, guardarla en algún rincón donde no moleste, junto al resto de maletas cerradas que formaron las distintas etapas de la vida. Para solo abrirlas en momentos de nostalgia, o con el fin de encontrarse a si mismo.

Se empeñó en vivir cada día de su vida, no como si fuera el último, si no como que fuera el primero. Observando todo, llena de curiosidad, haciendo cada cosa con gran entusiasmo y ganas de aprender, entregarse y querer a cada persona sin desconfiar. Quiso llenar su vida de ilusiones y nunca dejar morir sus sueños.

Trató de enseñarse a si misma, que no todo en la vida son alegrías, pero que si hacía un recuento general, había tenido tanto amor y felicidad, que de solo pensarlo la hacía llorar. 

Tal vez su vida no fuera una vida perfecta, ni ejemplar para muchos. Pero era la vida que ella había elegido.

Por fin entendió que ella amaba vivir, y a fin de cuentas eso era lo único importante.